O infante

Havia uma criança
Que brincava com seus bonecos
Por trás de uma janela de vidro
E suas travessas castanhas de madeira.
Sentada naquela casa
Que já jovem não se dizia
Ia fazendo suas criancices
Que, de alguma forma,
Faziam-lhe sentido.
Tramava histórias e aventuras,
Monstros e heróis.
Criava estranhas criaturas
E pessoas diferentes.

Porém o pequenino não sabia
Que fora daquela casa
A chuva de sua estória real se fazia
E todos os contos se distorciam
Pois aqueles seus inocentes brinquedos
Continham as almas de outras pessoas.
E seguia a criança com as fantasias
De seus bonecos de vodu
Sem entender que as almas,
Quando se quebram,
Não podem se consertar.

Rosas e begônias

Odeio como não me deixam amar-te com begônias
E dizem: begônias, não! Dê rosas. Todo mundo gosta de rosas.
Mas eu quero dar-te um buquê de begônias
Bem no meio da passarela, para com um sorriso sincero dizerdes:
Não são rosas, meu amor.
Por que não - não são rosas que vão contar as histórias das begônias;
Não são rosas que vão dançar ao vento como dançam as begônias.
E, no entanto, o que não entendem?
Acho lindo darem rosas; e daria se quisesse.
Mas elas não têm o perfume que eu sinto nas begônias.
Sim, eu queria dá-las a ti em plena estação de trem,
Porém tantos buquês de rosa, imersos em seus espinhos,
Sufocariam as nossas begônias
E não restaria flor para com sorriso receberdes.
Então, meu amor, eu te peço desculpas,
Mas só te darei uma silenciosa begônia, escondida entre as nossas paredes
E te contarei o que sussurra essa flor oculta:
Fecha os olhos e imagina que estamos num campo de rosas e begônias
E lembra que tudo o quanto amam as rosas, também amam as begônias,
Pois, no fim, são todas flores e um dia hão de se entender
Como flores amantes que são.