Rebuscado

A poesia vem tendo muitas lantejoulas
E apetrechos plastificados.
Sua roupagem de purpurina
E sapatos flamejantes
A muito deixaram o senso
De força e expressividade.
Falta nas manjedouras
Loucos poetas desenfreados
Que não vivam de penicilina
E saibam ser amantes
Sem o esdrúxulo consenso
De que o amor perdeu vivacidade.
Doem algumas palavras no meu íntimo;
E doem de tanto gritar,
Purpurinar e flamejar,
Mas de tão lantejouladas
Tornam-se apenas plástico em bolha
Que respinga um leve estalo
Abrindo caminho
Para um próximo estalo.