Aviso

A partir de hoje, as atualizações deste sítio serão postadas em http://vozificar.blogspot.com/.

Sobre pensar-se

Penso, às vezes, que somos excessivamente iguais. Penso que entre Freud e Lévi-strauss, entre urbano e democrático, viramos um punhado. Céus, até nossas crises são iguais, nossas tristezas, medos. Nossas músicas. Nossa arte. Odeio ser igual, talvez em todos os sentidos. Talvez não, não sei. Não posso odiar, digo-me. Ou dizem-me, sei lá, veja como quiser. Afinal, o problema é sentir-me igual por dentro e por fora. Ser igual sendo diferente. Ter que aceitar o fato de que somos todos diferentes, e nisso iguais. E daí mais uma das rotineiras crises, de que tanto ouvi em mim e outrem. É um tal de "não me encaixo nesse mundo" pra cá e "me sinto tão sozinho" pra lá. Um mundaréu de tristezas urbanas e depressões freudisíacas. Sim, freudisíacas. Quase poéticas. O que me insatisfaz é rolar, assim, rotineiramente, com meus problemas tão comuns querendo ser diferentes, pensando ser únicos. E isso é ser humano? Ter problemas comuns que se sentem, como diriam os americanos, exquisits? Porque sim, a melhor palavra seria esquisito. Talvez. E talvez seja, no fim das contas, a similaridade e não a diferença que causa o que rotulamos por problemas públicos. Vá lá guerra, violência urbana, o que você quiser. Penso assim: se fulano me assalta não é porque somos excessivamente diferentes, ele lá na favela, eu cá no condomínio, mas porque somos iguais. Temos, hora ou outra, os mesmos problemas, os mesmos pensamentos, os mesmos anseios e, hora ou outra, tudo isso colide e se antagoniza. Antagonizamo-nos pelas igualdades, se quiser. Afinal, já somos um punhado, por que não embutir um punhal? Por mais liricamente ignóbil que possa soar o trocadilho. Queria mesmo é me libertar dessa cadeia viciante de pensamentos e reflexões que, digo-me, fazem-me humano. Talvez abrir mão de um punhado de humanismo, humanitarismo e qualquer outro lato senso do politicamente correto para ver se encontro aí um humano. Pena que, de novo, sou um punhado de lato senso. Penso que devo concluir ser inútil. Afinal, há quem tenha teorizado até o pensamento. Estou, então, destinado a uma prisão de pensamentos encadeados, encadernados, que me movem, tornam-me tão humano e tão (ignobilmente) vão. Ignóbil, por fim.

Aí, então, sou eu:
Uma estrofe que se estufa de som,
Que se sabe ruído,
Deseja-se tom
E morre de tanto inspirar.

Verde abacate II

(22 a 27 de Novembro de 2010)

Se pintasse um abacate
Pincelaria água embebida em frutas do abacateiro.
Se me travestisse
Seria pela noitada.
Nada pelo quadro ou corpo:
Simplesmente far-me-ia pincel e echarpe;
Um pincel bem pomposo
E uma echarpe bem verde,
Só pela delícia de fazer.
Só, simplesmente.

Agenciamento

'Tens o beneplácito?'
Pergunta-me estrito o atendente.
'Tenho bonança!'
Respondo esguio.
Mas vontade de espírito
Basta apenas na fila.
Cá no caixa é preciso licença,
Que desprezível seria se requisitada
Entre as linhas de direção do pré-caixa.
Até a velhota com preferência
Soa-me meio desaforada.
Mas cá não basta filar-se à vontade.
Benefício requer contrato
E o contrato me pede resquícios
De que não posso me abster.
'Bem' - suspiro;
Resta-me então caçar um lugar
Que file beneplácitos e encaixe bonanças.
'Com licença.'

Verde abacate

(17 de Novembro de 2010)

Queria um dia de Cesar,
De veni, vidi, vici.
Queria um trigal louro
Num dia ventante;
Um dia de Hollywood,
Um vestido de Marilyn
E um amante vultoso.
Queria ser Isle of Wight
E Vasco da Gama
Ao mesmo tempo.
Queria ser fada
E uma barra de chocolate.
Queria quereres de sabiá
Que sabia só poder viver
Num abacateiro,
Saudoso da gaiolinha.

Poesia caseira

(18 de Outubro de 2010)

Faz tempo que não faço um poema
Desses espumosos.
Um bem borbulhante, de espuma grossa.
Há muito não tenho sabão.
Pobre de minha jacuzzi,
Espelhada, sem corpos nus.
Pior de tudo é a pele feita em bulbo velho,
Que ainda lembro vermelha e gorda do banho passado.

Ah!

Passa o sabão em pó que vou dar um pulo na piscina.

Fobia

(12 de Outubro de 2010)

Eu tenho sempre um mesmo sonho
Em que pulo da varanda
E explodo no chão.
Sempre pulo, não sei por que;
Mesmo com as veias em risco de medo
Traçando a dianteira;
Mesmo com o sangue
Esculpindo as sobrancelhas.

E me pergunto 'por que saltarei
Se sei do chão?
Po que me inclinei entre as grades
Do pouco espaço entre mim e o vão?
Por que me deixei
Neste esparso lapso de verso
Em que desejei ser reverso?'

Só sei que sempre sonhei e pulei.

Tempero

(08 de Julho de 2010)

Discordo dos conservadores
Mas também dos modernistas.
Bom mesmo é um mix
De velho com novo:
Uma casa no campo
Com cara de apartamento paulistano;
Uma peça de teatro cinquentista
Travestida de musical da Broadway;
Uma comida caseira
Com coca-cola.
Bom mesmo é ter sempre a mesma sensação
Com um toque de emoção.

Areno

Estes são os versos de um touro de arena;
Um leve, negro touro.
Os versos de um que de arena nada sabia.
Versos leves de um dia de arena
Que de areia no céu
E palmas batendo a cascos
Não se sabia.
Estes versos serenos ensurdecidos no céu da arena
Que de areia e agito vermelho
Fizeram-se, sem saber.
Estes versos lentos ao som sereno
Do agito cândido de vermelho na areia
E a areia nas palmas de cascalho
A se agitar.
Estes, os versos vermelhos
De agito sereno
Mergulhados na areia
Ensurdecendo ao cascalho
Enroscados na areia vermelha,
Sem saber da prata da arena
E seu brilho leve, negro
Que de um touro podia restar;
Ao perene sereno veneno
De areia tingida
Na arena que só de vermelho instigara
E só em vermelho poderia se manchar.

Escrever

Para passares um rio
Necessitas de pedras
Entremeando a água.
Salta-lhes entre ligeiro e complexo,
Espirra umas gotas de corredeira
E alisa, eventual como um gracejo, o molhado.
Nunca passes um rio
Como quem o salta,
Pois sem um pingo no corpo
Simplesmente o cruzaste;
Também nunca passes
Como quem o nada,
Pois ensopado falhaste.
Passe um rio
Bem por cima da orla
Ali, no seco e aguado,
Que intercala o fundo e o espaço
Como uma serpente espelhada
A te passar.

Poesia em gotas

(24 de Maio de 2010)

Da fita lambendo o chão
Ao disco rodando em risco
Rarefeitas no vinho
Vagueiam televisivas
Radiofeitas
Poesias.
Do jornal ao quadro
Compactas poemas manchadas
E MPB modernista
A regingar.
Do rasgo na roupa à linha de bronze na pele
Tudo pinga de uma arte
A ricochetear.

Nada

(20 de Maio de 2010)

O único pragmatismo
Que não chega ao fato
E morre conciso
Numa piscina turbulenta.

Revertério

Façamos deste momento uma luz.
Dentre as cartas restou um cigano:
Ele transforma minhas letras
Num epitáfio em jazz
E teu ventre em savana.
As cômodas viram frangalhos
Nas mãos de meus calos
E as gavetas de meias
Rodam em manadas
No corpo de teu chão.
Enfim morremos de tanto tarô
E agora na cova buscamos os novos destinatários.

A fada chamada de bruxa

(De 20 de Abril a 05 de Maio de 2010)

Pense João e Maria de mel
Pingando açúcar no bosque.
Derretem feito melado
Nos pedregulhos da estrada,
Secando a caramelo
Num sol de verão.
João e Maria, assim,
Vivem muito melhor numa casa de doce
Do que tramitando feito goiabada
No meio de queijo
Entre prato e prataria
Numa enjoada mesa de jantar salgado.

Lua

(04 de Maio de 2010)

Nesta noite meia de luar
Restei completo.
Este riso velho basta
Pro meu banho
Este rio pastoso serve
Em meu deleite.
Não preciso dela cheia
Basta uma tigela leitosa
Escorrendo nos dedos
Metade a minguar
Em mim.

Golgota

(28 de Abril de 2010)

Hoje sou um cão
Num ringue de grades de lama
Na falta de ossos achei
Umas lascas de madeira
Uma caveira e pregos.
Malditos esses ossos divinos!
Joguem-lhes cá, na merda,
Sujem-lhes no fervor de minha língua
Cravem-lhes cá no meu estômago.
Ou que seja mesmo só a madeira corroída!
Comerei um farto prato de lascas e pregos.

O salão da mata

Estendido no clarão
Um tapete riscado
De obeliscos de mármore
Uns trechos de chão, uns buracos,
Uns riscos de som e de luz
Uns caroços, manchas verdes.
O maior e mais realista carpete
Encrostado na terra
Forrando cambaleante a serra
Num ar insípido insólito
E tetos retos
Como se um quadriculado de cubos
De enorme maciez.

Cotidiano

(Escrito de 14 a 23 de Abril de 2010)

I

Roda de vidro
Roda presa
Entre as alas do saguão
No feitio de seus pontos
Vai-se a cria do vento,
Tempo,
Num relapso tontear.

II

Cubo branco,
O que será de agora?
Diga o que fazer
Entre as tuas paredes;
Conta o que picharam no teu chão
Com letra de mão
Em garrancho encaixado
Para caber no teu vão.

III

Tranço entre negros cipós
Um vasto quadriculado
De contos enumerados
Em rasgos azuis.
Voo de galho em galho
Sete a sete
Um a um
Mergulhando em seus troncos
De caixas profundas
Dentro de um plano branco.

IV

Chumaço de almaço pintado
Uns vários retratos falados
E páginas contadas
(As páginas sempre contadas);
Assim se esvazia o espaço
Entre hojes e amanhãs -
Num pequeno caderno
De fotografias terçãs.

V

Um som rotineiro
É o de rasgar papel
A cada trintena.
E quem sequer notou
Que, entre planos brancos,
Números pretos e traços azuis,
Vive de rasgar trintenas?

Conformação

(Escrito em 18 de Abril de 2010)

De um em tantos se fizeram dias vazios
De uns tantos vazios os dias
De uns dias os fios
Lampejantes,
Cortados em degredo.
Eventuais como poças
Encarando o asfalto
Pintando-lhe o céu
Rasgando nos passos
De um escarcéu.
Poça de fios
Cabos relapsos como cabelos
Espalhados na parede
Feito fotografias que desejam ser reais;
Pinturas querendo saltar.
Mas como um mundo preto e branco de fios
Pode saltar para cá,
Onde é cinza?
Resta pintar fios grisalhos
E torcer por cabelos negros.

Casarte

(Escrito em 12 de Abril de 2010)

Esta rua esfarelada
De granizo espesso
E desnorteadas bolas azuis
Enrugadas em plástico
Borracha fina, sadomasô,
Das casas noturnas de vinte andares
Lembra um estúdio branco
De amplas janelas
Chão de madeira
Telas chamuscadas em ateliês
E respingos de tinta.
Parece que os gordos sacos celestes
Explodiram no quarto
Pintaram em banana e xorume
Uns rasgos no quadro.
As linhas da calçada
Tracejadas falhadas
Entre grãos e vãos
Parecem-me o empório
De um famoso artista
Gay, decadente,
Que pinta minha casa
De azul sadomasô
E branco espaçoso
Num cinza confortável.

Descompasso

Galho frouxo do meu tronco

Vai e vem na brisa

Solta lascas e folhas

Tornando-se calvo

A cada balanço

Que o leva.

Pobre podre galho

Tão ralo sem ramos

Que já sem planos

De florir vem se mostrando.

Colorações

(09 de Março de 2010)

Todo o chão coberto
De tintas em cartas;
Cores que não cabem
No meu apartamento.
Chamem-me de kitnet,
Mas sou deveras pequeno
Para este tom...
Ou talvez seja culpa do tom certo
Que não me pintou.

Guelra

Diz, Iemanjá
Da minha fauna;
Diz da minha forma coralina
E conta como tão peixe
Cá em terra estou.

Diz, Princesa de Aiocá
Do meu paraíso astral
Submerso.
Diz das minhas guelras
Tão aquáticas
Aqui, apáticas
No fundo do ar.

Diga ainda agora
Que há onda
Na minha boca a tocar.
Diga enquanto
A mata não me dominou.
Diga, que 'inda sou teu filho,
Rainha do mar.

Em obras

Só o que corre na veia do trator
É o gerúndio
Aplainando pó
Tornando o livre chão
Num marasmo compacto.
Só o que faz o motor
É um duro calo de grãos
Cuja única firmeza
Está em si mesmo.
Só o que pensa a terra
É ser pedra
Sendo vão.

Quase vinte andares

Somos, enfim, eu e a mariposa.

E pobre dela, morta, que não pode mais voar.

E pobre de mim;

Eu nunca soube voar.

Poema de amigo

Pelas madrugadas há vizinhanças;

Vizinhos de quarto, de jardim

De varanda e de cigarro.

Vem vizinho, debruçar no parapeito

Vem matar o sono à janela.

Vem dormir na minha cama

Agarrado ao travesseiro

Ao rosnar de sonhos

E tilintar do tráfego afora.

Vem revirar contos tidos

Ao verso de gargalhadas.

Vem rasgar fronhas

Enquanto a novela passa

E passa o café

Ao som do nosso silêncio.

Vem ser minha parede

Que serei teu armário.

Cá e lá

Cá e lá

As bolas de gude que conto

São desiguais.

E tu descontas nas minhas

Amarelas e desbotadas

Teus arco-íris redondos.

Ah, pastor de gude,

Olha teus pastos coloridos

E depois os meus, desidratados.

Deixa-me cá com meus rebanhos

E cuida do teu pastoreio,

Da tua cerca para lá.

E a água correndo pro mar

Hoje estou num vai-e-vem

De tranças rodando no céu;

E vou girando

Olhando as mesmas coisas

Sempre depois de um contorno a mais

Sempre depois de um retorno a mais.

Vejo uma flor de laranjeira

Que vai amarelando

E vai branqueando

E vai relutando

E vai se enrugando

E vai se enxugando.

E vejo a onda de maré

Que vai chegando

E vai crescendo

E vai levantando

E vai espumando

E vem me molhando.

E vejo uma forma de olhar o mundo

Que vai se encurtando

E vai se embaçando

E vai se entortando

E vai distorcendo

A cor laranja da maré

Até ficar só o caroço de areia.

Ai, esse caroço de areia

De que meus dentes

Arrancam pedaços.

Ai, esses meus dentes

Que vão virando areia.

Ai, essa minha areia

Que o vento vai levando.

Ai, esse meu vento

Que já não me tem.

Parada

Hoje é dia de blues

Blues celeste

Blues de mar

Um violão blues

Numa janela blues

De uma casa blues

Hoje eu quero clima blues

Encorpado numa palmeira

De folhas errantes

Entre o verde e o amarelo;

Ou simplesmente folhas blues.

Imagens

Eu, nuvem de água

Nuvem de vapor que derrete

Em chuva.

E tu, terra fresca

Areia e adubo do denso chão.

E eu chovo por teus poros

Adentro teus vãos

Faço-te barro

Enlameio teu pó.

E tu ventas tua terra

Sobes tua poeira

Sujas minha água.

Eu,

Eu molho teu limbo

Misturo tuas entranhas.

E tu,

Tu me ressecas

Tu terras meu céu.

Metapoesia

Lápides e lavradores

Lá entre as folhas

Caídas de árvores.

Lavras e larvas

De raiar e descer

E árvores secas

Sob o sol

Do anoitecer.

Pás e enxadas

Servidas de terra

Ou de pó

E o ramo

A desnascer.

Facas e sementes

E o ramo no chão

A se desfazer.

Poema aberto

Não é uma questão de posse,

Nem de quem é o pintor;

É só pela fria pá de cal que me jogas.

Tudo se envolve num casco

De desarmonia;

De dias pintados à mão

Subitamente xerocados

Num preto e branco lato senso

De impressoras casuísticas.

E pior, a fresca tinta vermelha

Que eu tinha composto

Sobre a tua panturrilha

Manchou-se em cinza

E riscos desbotados

De um lápis velho.

Vês?

Não sou eu,

É a tinta

Que se fez em lascas

Sobre o monitor de uma máquina qualquer

Jogada num outro canto

De onde nunca mais tirarás o resquício.

Trovão

Esta é a marchinha

Sem pé ou cabeça

Das noites doentias

Sem teto nem chão.

Esta é a noite doentia

De chuva vazia

E calafrios bizarros.

Esta é a chuva tardia

De um dia sem sol.

Este é o teto restrito do sol.

Este é o atrito finito do chão

Que num escorregão

Troca os pés por cabeça.

Este é um amor

Que caiu num teto doentio

De noites chuvosas

E escorregões ensolarados

Pois perdeu os pés e o chão.

Das entranhas

Hoje a pele se rasga

Enquanto o estômago implode;

Hoje aquela fita rosada

Trançada entre os dedos

Queimou-se

E derreteu minhas mãos.

Liquidez viscosa

(Escrito em Janeiro de 2008)

Nada do que eu rasgo é vivo

- não parece vivo -

são só eletricidade

num maquinário de papel

onde as almas espiram

num rodopio de existências,

de verdades distorcidas,

codinomes inventados -

numa ressaca meio premeditada.

Qual meu nome?

Não consigo rasgar meu codinome

ou queimar a papelada sem tomar choque.

Sou teu nome

ou é o teu que se parece com o meu?

Sou o espelho ou a imagem que verteu?

Estou sofrendo ou a dor de cabeça

escolhi?

Eu só queria rasgar umas folhas

tapear umas páginas

queimar umas espiras

mas tapeei - rasguei - queimei meu nome.

Céu em queda livre

O grande problema, meu bem,

Não é o tráfego

Não é o excesso de livros

Ou de gentes.

A chave de tudo está

Na peça da minha cabeça

Que encaixa na tua

E destranca uma porta

Que dá para um espaço vazio,

Um céu em queda livre:

E dessa porta ouço o som

De tráfego, livros e gente

Que não se cala nunca.

Simulacro

É de peixes a lagoa

Putrefata de peixes

Salgada

Cinza

De tantos peixes

Nem lagoa é

É pura areia

Com gosto de mar e escamas

Que se amontoa no ar

Gritante

Turbulenta

Nojenta

Lembro só da visão

E do cheiro

Que de prata desbotada

E velharia orgânica

Tentou me convencer

Ser lagoa.